Invierno en primavera

|Por Ana Ching|

Este invierno no marcha,
Hay un frío persistente sobre el pecho y mis rodillas,
celajes de una tarde imposible entre estos muros,
tu ausencia que concentra toda lejanía.

Este invierno no cede,
¿De las higueras, quién tomará su fruto?
¿Quién guardará las flores concentradas un ocho de marzo
a la sombra de jacarandas y puños negros levantados como resplandores?

Este invierno y su corona espectral,
estas manos que hoy no pueden tocar tu rostro,
este miedo que nos confina a extrañas conversaciones,
a silencios que prolongan el insomnio y desconcierto.

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